El "otra vez" existe por las noches.
Las mañanas son del presente la sinfonía,
así como los atardeceres son ayeres.
Sólo las noches pueden serme un "otra vez".
No es la soledad o la incomprensión lo que me lastima, ellas son condimentos que pueden ser dimensionados en cualquier vivir. Lo que me resulta insoportable son las repeticiones.
Será quizás que a esta altura de mi vida he comprendido que nada se repite por azar y que aquellas cosas no deseadas que vuelven con monótona persistencia a presentarse ante nosotros son hijas directas de nuestra responsabilidad.
¿Qué he hecho o mejor dicho qué no he hecho para que se repitan las mismas situaciones?
¿Qué estoy haciendo ahora mismo, en este preciso instante mientras escribo estas líneas?
Antes, cuando no había un "otra vez", cuando mi corazón era un músculo cardíaco en acompasado ritmo, el mundo me regalo la dicha de sentir intensamente y en idéntica proporción me llegó después el quebranto de esa inmensidad de emociones.
Hoy, que veo repetidas demasiadas veces esa descripción.
Un ritmo dispar de latidos me recuerda que ese músculo cardíaco ya no es el mismo, que está hipertrofiado, que no debería latir como saliéndose por la garganta, que uno ya es grande, que tiene más de cincuenta y los médicos se vuelven inquisidores que en vez de curar nos enferman.
Pero hoy, otra vez, es mi corazón un potro desbocado. Poco importa la hipertrofia, la artritis y las demás fantochadas médicas.
Hoy el corazón cree que es primavera en los setenta. Cree que él me espera en la esquina y otra vez se repite la historia. Mi corazón se parte en dos porque él no está solo ni me espera.
¿Cuántas esquinas, cuántos desencuentros, cuántas veces ha sido el corazón caballo desbocado y cuántas veces se ha partido en dos?
Otra vez se parte y otra vez se curará. Poco importa el estado del músculo cardíaco, ese corazón sigue siendo el mismo, aquel del primer amor que creí el último.
El mismo de este amor tan fuerte como el primero y que tanto deseo que sea el último.